Escape

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2010-06-01T20:06:00.001+01:00

A Magnum for one is half the fun! :D

(quase quase de volta)

Reflexões

2010-02-26T16:46:00.001Z

Encostada à porta entreaberta, via o vulto que de si se afastava com um ar de quem vai para outro planeta, e que se demora a regressar. Era a segunda vez que ele saia assim, bem aprumado, chapéu na cabeça e pasta na mão, como se fosse buscar fios de alma num mundo no qual ela não podia entrar. Ele não queria. Olhava-o silenciosamente, com a acomodação de quem se habituou a estar ali, no jardim onde aparava os restos dele que ficavam por cumprir nesse tal mundo, a vê-lo partir, sem o acompanhar. Era um local dele, onde ela não existia, onde se perdia o peso do que sentiam e viviam no jardim, de onde ela não saía. Tudo na vida dele era assim compartimentado. Com uma organização fora do comum, planeava tudo – o que dizia,o que vivia, o que sentia – ao mais pequeno pormenor, como se só assim mantivesse a estabilidade do barco que tentava manobrar. E ai de quem lhe mexesse nos papéis! E nas palavras? Nem se fala! Cada uma tinham o seu espaço, o seu contexto, e não se poderiam proferir noutro, sob pena de misturar os locais que pisava e baralhar a vida que ele queria. Não! Nada se poderia intersectar. Palavra-sentimento-local, bem divididos, para que jamais alguém fosse preciso como outrora ele havia precisado, e lhe fugisse novamente com todas as palavras, deixando-o vazio.
Ficou a observar o ponto que ia definhando ao longe, com a ajuda do sol que dificultava a contemplação do horizonte. Estagnada, com uma calma que transparecia dela, mesmo nos dias em que fervia por dentro e precisava que sons de água lhe acalmassem o espírito, permaneceu no alpendre por longos minutos, a inspirar o ar que, de tão seco e quente, custava a entrar, ardendo-lhe a garganta e os pulmões. Só lhe arrefecia o coração, e ninguém o sentia. Nem mesmo ele que, por sinal, já nem se via. De repente, lágrimas começaram a desafiar o vento árido daquele país, humedecendo-lhe a cara e as forças, que estavam perdidas pelo calor. Cuidara sempre dele, tratara-lhe as feridas e afastara-o dos fantasmas de dias em que o mundo não havia sido suficientemente dele. Tratara-o como a outra asa, o par perfeito, elo fechado que ninguém poderia quebrar. Mas ele quebrava-o, vezes sem conta. Mais do que ela conseguira aguentar, mesmo desculpando-o e relativizando o que ele fazia com todas as situações que o punham para baixo. E ele partia, e ele esquecia, e ela ficava. Sempre.
Lentamente, fechou a porta nas suas costas. Fixou um ponto à sua frente, mesmo desconhecido, e partiu. Algures à frente encontraria alguém que fosse também dela, e que não a escondesse por ermos inalcançáveis. Algures à frente entraria quiça, sem dar conta, no mundo dele outra vez.

Momento OST

2010-01-25T18:41:00.000Z

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2010-01-25T18:16:00.000Z

Quero ser eterna,
Como se das minhas entranhas exalasse o perfume do mundo,
E se confundisse com os demais.

Quero ser livre,
Guardar a chave do céu que me ilumina,
Para que só eu lhe possa mudar a cor.

Quero ser grande,
E colher por mim os mais altos frutos de tudo o que semear,
E deixá-los a conservar a minha essência.

Quero ser eu,
Olhar aberto e fechado que observa tudo o que me toca,
Voz que canta a vida e que cala.

Ser plena, e não ser nada.

...

2009-11-03T16:52:00.000Z

(sem tempo...)

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2009-10-27T18:01:00.000Z

Este céu passará e então
teu riso descerá dos montes pelos rios
até desaguar no nosso coração.

Ruy Belo

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2009-09-14T14:56:00.000+01:00

Once again. :)

(enquanto não tenho tempo para algo mais :P)

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2009-07-17T23:15:00.002+01:00

Porque há surpresas que até gostávamos que fossem nossas... LOL (Como diz alguém que conheço: oooh sentimentinhos ahahahah)

The Space Between...

2009-07-14T00:37:00.001+01:00

"... Is the Space We Fill With Time."

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2009-07-14T00:34:00.001+01:00

É um sonho esta vida,
mas um sonho febril de um instante único.
Quando dele se acorda,
vê-se que tudo é só vaidade e fumo...
Oxalá fosse um sonho
bem profundo e bem longo,
um sonho que durasse até á morte!...
Eu sonharia com o meu e teu amor.

Gustavo Adolfo Becquer

Truques de Morpheu

2009-07-12T13:40:00.000+01:00

A média luz de um pôr do sol de Verão entrava pela janela, alta e imponente, iluminando a secretária de pinho escuro, cuidadosamente trabalhada, com motivos florais em baixo relevo. Tudo naquela sala ganhava naquele instante um ar vivo… até o pó que, com aquele raio quase celestial se tornava perceptível ao olho humano, sem grande esforço. A divisão não era muito grande, das mais pequenas aliás, naquela mansão de quinta de vários hectares, de pedra escura e amplas portas de madeira maciça, que se erguia majestosamente na grande clareira no meio de hortas, jardins, e velhas faias, túmulos de grandes segredos.
De vestido beige, com leves detalhes bordados a uma seda fina, de um burgundy brilhante e muito rico, uma figura permanecia, no centro da sala, como se um raio a tivesse aí imobilizado, e a levado para outro mundo sem se dar conta. Uns papéis meio riscados, uma pena e um tinteiro meio gasto, completados por uma pilha de livros caídos no chão, repletos de histórias que não havia vivido, e pelas quais também se perdia, mostravam quão ligada era à fantasia de quem escreve, e é pela escrita inebriado. Reclinada na grande poltrona virada para a janela, ela lia a última carta recebida, daquele pelo qual o seu corpo reagia; o coração batia mais forte, o estômago apertava sem fome alguma, os olhos enublavam de emoção. “Quero ficar contigo por quanto os Senhores do Tempo nos deixarem, dar-te a mão num sorriso aberto, sem nada dizer, que, palavras, já as gastamos no presente, quando os corpos estão ausentes, e restam apenas elas para nos unir”. Ele não era o mais romântico dos homens, nem o mais eloquente nos devaneios de paixão e amor, que ela observava nos casais que a rodeavam, muitos deles tão verdadeiros como um dia de calor no Natal gelado daquela região. Mas tinha coragem, vontade e um ímpeto de percorrer os trilhos que avista como seus, independentemente dos percalços que à frente pudessem surgir. E ela gostava de aventura… como gostava! Num mundo em que o toque era condenado, e as mulheres um adorno que se comprava para certos fins dentro de uma casa, ele olhava através dela, vindo ao seu auxílio sempre que ela o procurava, de saudades, ou de sufoco, quando o espartilho não lhe apertava apenas a cintura, que era já muito fina, mas também a alma, essa, da imensidão do universo que se desconhece.
E ele vinha, sem se esquecer por instantes de que a par de um grande amor, também a cumplicidade, a amizade, e a lealdade construíam um futuro luminoso. O primeiro, sem estas, nada seria. Cuidavam um do outro, assim, como quem nunca se esquece de uma planta que tem de regar, dizendo-lhe nas horas certas, quando era necessário, aquilo que precisavam ouvir, e que o coração não mentia. Ele sabia que, se negligenciasse um momento, perderia aquela que fazia já parte dele, sem se aperceber, de tão entrelaçadas que estavam as suas mentes, e as suas raízes. E ao mesmo tempo eram livres, especialmente de grilhões impostos pela sociedade que não reconheciam como ditadora dos seus destinos, olhando para o horizonte como uma meta, não uma fatalidade.
Na languidez de um estar parado a pensar um sentimento, naquele fim de tarde, um barulho estridente acorda o ser singelo de carta na mão. Abriu os olhos assustada, como que invadida por uma força de um filme que esvazia a memória, e observou a luz matinal que tentava banhá-la de realidade. Eram sete, e o despertador lembrava-a que tinha uma rotina a cumprir. Os móveis comprados nos grandes armazéns de mobiliário, que uniformizam lares, todos semelhantes, sem o toque humano de uma mão incapaz de fazer dois objectos iguais, não tinham a imponência da sala sonhada. O lado direito da cama permanecia vazio, lembrando que nem todos tinham coragem e paciência para tentar percorrer o tempo com a calma de um sacerdote hindu, como fazia aquele que tinha deixado no mundo dos sonhos. Nem a humildade de um “sei viver sem ti, mas não quero”, quando tal for sentido, mesmo que o sentimento seja uma chama que, apesar de não nos deixar, nem sempre se mostra com a mesma força, ou intensidade, o que nos levaria ao desgaste fatal ou apatia total.
Suspirou, tornou-se mortal por mais um dia, enquanto o sol não se põe, e, com o peso da vida mesquinha daquele país nos seus ombros, levantou-se para mais um dia de trabalho…

Em Marrocos... Sê Marroquina

2009-07-02T23:36:00.003+01:00

Nunca os meus genes mouros estiveram tão à superfície como em Marrocos, onde todos achavam que eu era árabe. Eu bem disse que era luso-moura. :D

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2009-06-30T13:19:00.001+01:00

Citações

2009-06-30T12:35:00.001+01:00

"Desconfiai do mais trivial, na aparência singelo.
E examinai, sobretudo, o que parece habitual.
Suplicamos expressamente: não aceiteis o que é de hábito como coisa natural, pois em tempo de desordem sangrenta, de confusão organizada, de arbitrariedade consciente, de humanidade desumanizada, nada deve parecer natural nada deve parecer impossível de mudar."

Bertold Brecht

Ficção? III

2009-06-30T12:07:00.000+01:00

Aquele pátio de centro comercial menor era bem iluminado. Com certeza, como acontece nos filmes, alguma das três câmaras dispostas nos bancos poderiam reconhecer a face daqueles que, no banco de trás, lhe tiravam a liberdade.
-- Agora vão vocês e eu fico com ela, depois vamos nós.
A voz mantinha a firmeza daquele que não podia deixar cair a máscara de agressor, sob pena de ver o seu lado humano vulnerável perante as vítimas que, naquele momento, deviam temê-lo apenas. Mafalda acedeu à ordem, e saiu, com o que, atrás de si, mantinha o boné enterrado, como um cão que ladra, ladra na penumbra, mas sem coragem de morder.
-- Não olhes para mim!
-- Fica descansado, não olharei. Mas como queres fazer?
-- Mostra o saldo!
-- Pode ser no ecrã para não gastar papel?
-- Pode!
Não tinha muito dinheiro. Não chegava sequer ao limite de levantamento diário por pessoa. Com ela sabia que também não iam longe. Seria toda uma acção praticamente em vão para os agressores, já que eram os rotos a roubar os mal remendados.
Dirigiram-se ao carro, de onde saíram, por sua vez, Inês e o temível, que mantinha a arma branca na mão, como lembrança de ameaça constante. O procedimento foi o mesmo, embora com maior lucro.
No carro, Mafalda tentava ocupar o silêncio que congelaria todos os seus músculos de temor conversando com o seu novo “parceiro de viagem”.
-- Tem um sotaque diferente, é estrangeiro não é?
-- Não, não sou daqui. Nasci aqui.
Estava a mentir, com todos os dentes que tinha, mas Mafalda não quis continuar. Seguiu a via da simpatia, quase jocosa, da qual já tinha um diploma de estudos avançados.
-- Olhe, então tem aí o meu telemóvel, que está estragado, mas ele custa 30 euros a arranjar na Nokia, que é já ali, com o dinheiro que lhe dei pode ir lá e ainda fica com o resto.
Incrédulo com a afirmação, o “companheiro” nem respondeu. Entretanto, chegaram Inês e o outro. Seguiram viagem, desta vez até ao local onde eles tinham entrado no carro. Sabiam então que provavelmente estaria para terminar essa jornada, curta em tempo real, mas longa para Inês e Mafalda.
-- Já agora, se não se importarem, ponham os cintos. Não vá a polícia apanhar-nos e somos todos multados.
Os dois obedeceram de imediato ao pedido. Inês sorriu perante o à vontade da amiga, que encontrava ainda formas de tornar a situação o mais normal possível. As duas continuaram a conversa, como se ninguém estivesse atrás, sobre trivialidades da chuva e do vento, até chegarem ao ponto exigido. Pararam. Antes de saírem do carro, o mais feroz ainda disse, meio entre dentes:
-- Agora sigam, não olhem para trás, e, se forem à polícia, nós sabemos onde ela mora.
“Ela”, a Inês, que ficou assustada com tal ameaça, cuja memória iria minar muitos dos seus regressos a casa do trabalho, do shopping, de qualquer destino, a partir daquele momento.
Assim que retomaram o caminho, agora sozinhas, um alívio enorme as fez rir à gargalhada do sucedido, enquanto Inês ia revelando as coisas escondidas no banco. Não sabiam o que fazer, se contavam ou não à polícia. Pararam na Praça principal da cidade, repleta de gente naquela noite primaveril, de saídas em grupo, confiantes de conseguirem telefonar a algum amigo que as ajudasse a pensar o caminho a seguir.
Mafalda sabia apenas um número de cor, um antigo amor, peculiar no seu trato, como a resposta iria mais uma vez comprovar, ao ser-lhe solicitada a presença na praça, uma vez que tinham sido vítimas de um assalto:
-- Oh Mas acabei de pedir a minha tosta mista, quando terminar vou aí ter.
Situação caricata. Muitos outros amigos teriam ido a correr, elas próprias esqueceriam tostas, lagostas, ou qualquer outro pitéu se tal sucedesse a alguém que prezassem. Mas ele era assim, ela conhecia-o demasiado bem para achar estranho ou mal-intencionado.
Quando chegou, com um amigo comum, elas explicaram a situação, e depois de muito ponderarem , decidiram ir à esquadra da PSP, questionar se deveriam ou não apresentar queixa. Pela primeira vez naquela noite, uma sensação de verdadeiro medo invadiu-as de rompante, não queriam estar ali, mas sabiam que tinha de ser .
Expuseram, calmamente, e sempre rodeadas de piadas e risos pela improbabilidade da situação, naquela cidade, naquele dia, a elas, o sucedido ao agente que, admirado com a leveza delas afirmou peremptoriamente:
-- Meninas, isso foi sequestro, é crime de ordem pública. Mesmo que não queiram terei de reportá-lo à Polícia Judiciária. Querem avançar vocês com a queixa?
Num acto de coragem assinaram a papelada já passava das 4 da manhã. No dia seguinte seriam contactadas pela PJ, que lembrariam sempre como os verdadeiros CSI.

(cont.)

Ficção? II

2009-06-09T17:53:00.000+01:00

Durante uns minutos, os primeiros, o máximo que puderam tentar perceber foi o grau de agressividade dos companheiros que, atrás, mantinham sempre um ar muito frio e agressivo. Mas não ambos da mesma forma. Apenas um ia falando e verbalizando essa violência, não pelas palavras, mas pelo tom que usava, como se fazer aquilo fosse prato normal do seu dia.
-- Ok, faremos o que quer, só não nos façam mal.
-- Não faremos, não se preocupem.
Era o mais alto, menos temeroso de mostrar totalmente a sua cara, enquanto a do outro estaria durante todo o tempo meia escondida pela pala do boné, que usava como máscara de tão para baixo que a colocava. Do retrovisor, Mafalda via apenas aquele que logo identificaram como, provavelmente, o mentor daquela situação, com um olhar decidido, e umas sobrancelhas que arqueavam perfeitamente como um vilão de filme, daqueles dos quais se sai da sala de cinema a temer a própria sombra.
Inês e Mafalda perceberam que a única forma de lidarem bem com a situação seria aquela que melhor sabiam, de dentro da sua força e cumplicidade, interagirem de uma forma simpática, sempre sorridente, quiçá escondendo o seu próprio pânico, ou procurando despoletar nos dois invasores alguma simpatia lá no fundo, para um final feliz. Mafalda seguia as ordens enquanto falava sobre trivialidades, permitindo a Inês, com o ruído que provocava, esconder os Ipods e o único telemóvel que tinha a certeza que não iria tocar por debaixo do banco, numa gavetinha quase invisível, para qualquer objecto menor ou documento. De tão discreta que foi, nem Mafalda percebeu bem as movimentações da amiga, ao lado, continuando em direcção a um dos locais mais escuros da cidade, onde foram mandadas parar.
-- Passem todo o dinheiro e telemóveis!
A ordem era clara, e foi cumprida com rapidez. Logo, as duas deram os telemóveis e abriram prontamente as carteiras para esvaziar todo o seu conteúdo que, para recém-licenciadas, no primeiro emprego, nunca seria muito. Mas era delas!
Passados uns segundos de hesitação uma delas ousa pedir os chips dos telefones, sem os quais perderiam todos os contactos com amigos, que moravam já noutras cidades, noutros países, com os quais não estariam facilmente para os reaver.
-- Com certeza!
A frase mais proferida por ambos, que autorizaram o pedido e logo tiraram o cartão, que devolveram sem resistência. Vendo o mais discreto, e ouso, mais pacato, em dificuldades para retirar o seu, Inês prontamente diz, a sorrir:
-- Ele tem uma manha para abrir a tampa, eu ensino como é.
E ajudou-o a conhecer o objecto que era, pela última vez, seu. Anéis e colares, que também pediam, não tinham nenhum de valor, apenas aqueles que podiam comprar nas lojas de acessórios, para complementar qualquer roupa que usassem. Menos mau.
-- Agora saiam do carro!
Disse, a medo, o boné falante, revelando a intenção primária de ficarem efectivamente com o carro, se não de algo pior. Naquela zona, nunca se sabe.
-- Não! Vamos apenas ao multibanco!
Retorquiu imediatamente, para espanto de ambas, o de ar mais pesado, o de semblante de criminoso nato.
-- Ok, e para onde querem ir?
Mafalda não sabia para onde conduzir. Multibancos havia muitos, e ela temia qualquer passo em falso.
-- Bairro do Pinote!
Um dos bairros mais temidos daquela região, nos quais, mesmo os autóctones se esquivavam de passar à noite, para não serem apanhados em tiroteios ou querelas alheias. Sem hesitar, e sem saber muito bem de onde, já que Mafalda sabia que para aí não podiam ir, tentou:
-- Bairro do Pinote?! Isso é muito longe! Há multibancos mais perto daqui, ali ao lado há vários.
“Ali ao lado” era uma zona comercial, muito iluminada, onde os carros passavam continuamente. Sentir-se-iam aí muito mais seguras do que no Bairro pedido. Havendo naquela zona três agências bancárias, pensou que as câmaras de vigilância as poderiam ajudar, quiçá, mais tarde. Estacionaram.

Ficção? I

2009-06-03T13:09:00.001+01:00

Uma e vinte da manha naquela cidade pacata que, na Primavera, se cobria de um manto creme, fofinho, maldição para todos aqueles que sofriam de problemas respiratórios. Naquela noite, Mafalda e Inês acabaram o expediente tardíssimo, depois de arrumarem todos os objectos preciosos que mantinham em exposição na Praça Principal, local anual para a Feira Internacional de Lãs e Artesanato de Bardalajeira da Serra. Decidiram, para terminar o dia em beleza, beber um batido no café mais próximo, e reconhecido pelos seus gelados cremosos e sabores únicos, coisa que fizeram com grande prazer, sem saber que, durante muito anos, não voltariam a beber um igual. No ar divertido que sempre tinham as duas, Mafalda brincou com a amiga, que encontrara, dentro da sua mala, o telemóvel da associação onde trabalhavam, “trouxeste o telefone , vamos ser assaltadas”, e riram, como se naquela cidade tal fosse possível. Tudo corria bem naquela noite. O dia seguinte seria mais uma jornada de trabalho, quando o sol começa a aquecer lá fora, e as mentes dão azo a divagações coloridas, pelos sonhos daquilo que se espera ter, sempre, na primavera.
Uma da manhã, pagam e rumam para o carro. Mafalda conduziria, já que Inês adiava a responsabilidade acrescida, para ela e para o próximo, de ter um carro nas mãos. No caminho, uma patrulha da polícia seguiu-as durante um pedaço do trajecto que tão bem conheciam.
--Detesto ter carros de polícia atrás de mim, parece sempre que há algo de mau, de errado.
Mafalda desabafou, com um suspiro de alívio quando perderam o carro branco e azul de vista. Vinte minutos e Inês estaria pronta a sair do carro, depois de uns minutos de conversa, certamente sobre assuntos de injustiça no trabalho ou desarranjos amorosos, típicos na vida de Mafalda, interessada apenas por tipos danificados, com problemas de relacionamento, e problemas consigo próprios. Mais uma vez, riram com a cegueira de muitos, estupidez de outros, e até as suas próprias falhas no reconhecimento de muitos sintomas… afinal, à terceira só cai quem é burro. Com um pé de fora, à frente do prédio, eis senão que uma voz vinda de algures sem que se tivessem apercebido muito bem, surge do nada:
-- Entra, sem barulho!
Empunhava um objecto ameaçador na mão, enquanto agarrava Inês pelo braço, para que a única possibilidade fosse mesmo o regresso ao carro, onde entretanto já entrara o companheiro no crime, no banco de trás.
-- Não façam nada, não digam nada, segue!
Sem saberem o que se passaria a partir daí, naqueles primeiros minutos em que tudo o que viam pelos espelhos eram umas caras desconhecidas, com ar perigoso, tudo lhes passou pela cabeça. Inês lembrou a frase da amiga, temendo que o pior lhe sucedesse naquela noite. Mafalda cumpria as ordens do que, na diagonal, a obrigava a seguir determinado caminho, tal qual instrutor durante as aulas de condução, mas sem o charme e atenção que o dela tinha tido. Em segundos estavam na direcção do desconhecido, com o destino nas mãos daquelas figuras que atrás, na penumbra da noite misturada com as cores artificiais, e dentro das suas roupas largas e chapéus enfiados na cabeça, pareciam tiradas dos filmes que, normalmente “so acontecem aos outros”.

Citações

2009-03-01T18:45:00.002Z

"Once you've found something good Max, you've got to take care of it... you got to let it grow."

Henry, A Good Year

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2009-02-25T14:02:00.000Z

Espreitava em seus olhos uma lágrima,
e em meus lábios uma frase a perdoar;
falou o orgulho, o seu pranto secou,
senti nos lábios essa frase expirar.
Eu vou por um caminho, ela por outro;
mas, ao pensar no amor que nos prendeu,
digo ainda: porque me calei aquele dia?
E ela dirá: porque não chorei eu?

Gustavo Adolfo Bécquer

Calma OST

2009-02-20T09:01:00.000Z

Festas Latinas... :)

2009-02-13T20:59:00.002Z

(Estas tinha de pôr... :P)

Regresso do S. Valentim

2009-02-13T15:59:00.003Z

Feliz dia dos de hoje, dos de sempre, dos ex, dos futuros, dos potenciais e de todos os que optam por estar sozinhos. Feliz dia dos que se amam a si, ao próximo ou ao longíquo. Feliz dia dos platónicos, dos racionais, dos comodistas, dos especiais e dos banais. Feliz dia dos consumistas e dos hyppies. Dos que negam, dos que choram, dos que se revoltam e dos românticos iludidos. Feliz dia porque sim, porque não, porque talvez. Dos que querem, dos que não querem e dos que não sabem sequer. Dos burros falantes e dos suricates que mordem.
Ouçam o Respect, o I'm every woman ou Zé Cid (que também alegra eheheh). Vistam lingerie sexy, olhem-se no espelho e sintam-se bem. Dancem. Comam souffle de chocolate, quindins e cheesecakes. Façam jantares exóticos, com alguém ou apenas com o Malato. Comam morangos com chocolate fundido e champanhe. Excedam-se! O melhor deste dia somos mesmo nós, por sermos especiais e únicos, com ou sem alguém que o confirme!

(Once again, feliz dia amanhã, como todos os outros dias do calendário!!! :) )

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2009-02-11T18:04:00.005Z

Outrora disse que, sem dúvida, o melhor de se viver num país com as estações do ano bem definidas é dar-se um valor inestimável a dias destes, em que o Sol decide voltar, para aquecer corpos e almas, depois de semanas e semanas de nuvens e chuva... Hoje, a mim, apeceteu-me ir para a rua, ouvir músicas destas... De facto, uma delícia entendida apenas por alguns. Como eu adoro o Sol... :)

Citações

2009-02-10T22:26:00.001Z

Se caminhasses num terreno plano, se tivesses a boa vontade de caminhar e desses apesar disso passos à retaguarda, então tratar-se-ia de um caso desesperado; mas como sobes um pendor tão escarpado como tu próprio visto de baixo, os passos para trás só podem ser provocados pela natureza do terreno e não tens que desesperar.

Franz Kafka

Conexão NY-Edimburgo IV

2009-02-10T12:44:00.002Z

Enquanto descia as escadas de madeira do prédio onde era recém-chegada, com a rapidez do stress da pontualidade lusitana, e cumprimentava o porteiro que, cuidadosamente, lhe abria a porta, imagens do que estava para vir e do que foi voltaram, como invasores que ninguém quer, e não se está à espera. À frente do prédio, para a rua, dez degraus tornavam-se agora a ponte para um novo caminho, um postal em branco, o melhor para aqueles que, como ela, pensavam no futuro, mas que, no presente, era muito difícil de aceitar. No topo das escadas, ao ouvir a porta fechar-se atrás dela, algo a deteve, e estagnou. Nem toda a euforia do momento a tinha imunizado da decisão de se separar do lado que alimentava nela os sonhos, e cuidava dos sorrisos enquanto dormia, do seu coração. “Todos os primeiros passos são assim…”, pensava, com a certeza de quem se tenta convencer a si mesmo, mais do que todos os outros, em longas conversas sobre coragem e desafios destemidos, lutas e vitórias sobre dragões ferozes. Sentiu agora a sua força como uma música que passava muito na rádio antes de voar, “I’m strong on the surface, not all the way through”, que trauteava enquanto, como criança envergonhada de sair da sua rede de segurança, acariciava o corrimão, sem descer. Os primeiros passos são assim, difíceis, determinantes, arriscados, mas, normalmente, trazem em si uma alegria única, de quem, finalmente, aprende a andar. Dez degraus era o que lhe faltava passar para tal, mas eles afiguravam-se agora maiores do que o próprio medo que enublava a sua mente, os seus olhos, paralisando os movimentos e a confiança. Lembra-se do primeiro passo dado para uma escola desconhecida, para uma faculdade fria, para tango argentino acabrunhadamente dançado, para uma primeira noite sem se tocarem, para uma queda de água sem temor, ou para um porta-bagagens cheio de memórias que teve de ser esvaziado. Todos, cada um com o seu grau de dificuldade, haviam sido vencidos, revelando pequenas delícias que ela reconhecia tão bem, nos acasos que se mostravam diariamente, e que apenas uma palavra teria mantido, palavra essa que nunca chegou a ouvir, e nunca disse, perdendo a coragem de arriscar na única tentativa que efectivamente queria. Nem os ensinamentos do Master Yoda, “try not, do”, nas horas em que, pequena, se julgava Jedi, a tinham ajudado a desbloquear o caminho, enublado pela única força que ela se recusava a combater, a única que poderia salvar ou impedir o rumo que já os deuses haviam escrito…
Naquele momento ninguém a reconheceria, também, ainda ninguém a conhecia ali naquele mundo tão diferente do seu, para notar a diferença de um bambu a vergar de ansiedade e peso da parte incompleta daquele ser. “Is everything ok, Miss?”, espreita o porteiro, único espectador da agonia dela, face à incapacidade de descer ao passeio, à rua, à nova cidade. “Yes, thank you”, ela mentia com todos os sorrisos que tinha, afinal, nem era ali que ela queria mesmo estar, e só agora se tinha apercebido, respirando o ar que a debilitava, mesmo sem a humidade, outrora razão de noites de respiração difícil, mas que ela desejara, sem se aperceber. Como seria tentar ficar na cidade mais mística que conhecia? Sentou-se a meio, para retemperar as energias que a tinham levado até ali, fossem as correctas, de vontade pessoal e ambição benéfica, ou incorrectas, nas entrelinham das palavras que não se disseram, e que nunca tinham deixado o tempo fluir. Quem diria, ao retirar as coisas da mala, há vinte minutos atrás, que questionaria tudo, e ponderaria voltar atrás, e arriscar não separar o que sentia do que queria?! Nas reflexões dos momentos antes de vir já sabia que, fosse qual fosse a decisão, sem Edimburgo, ficaria sempre dividida, como a personagem do Barco Negro, pela voz inconfundível de Mariza, mas só naquele momento ouvia realmente as velhas loucas da praia a atazaná-la, e a puxar veementemente para o lado escuro da realidade. Mas esse nunca seria o seu lado, eles eram feitos de luz, e essa, é indestrutível. E assim, decidia, observando-se, sem se mexer…

Momento OST

2009-02-09T19:10:00.000Z

And you say "just be here now,
forget about the past, your mask is wearing thin"
Let me throw one more dice,
I know that I can win!
I'm waiting for my real life to begin...

Atentem durante 2 minutos...

2009-02-06T13:04:00.002Z

... porque pela garantia dos direitos humanos, nunca será tempo perdido...

Tréguas...

2009-02-02T14:56:00.001Z

Procura-se um amigo

Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor.. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar.

Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoa tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gostar de crianças e lastimar as que não puderam nascer.

Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova, quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância. Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim.

Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciência de que ainda se vive.

Vinicius de Moraes

Stand By

2009-01-28T04:06:00.000Z

Em construção... Volte mais tarde.

...

2009-01-28T03:30:00.000Z

...

2009-01-27T15:42:00.000Z

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste...

Vinicius de Moraes

Conexão Edimburgo - NY III

2009-01-25T23:31:00.000Z

Os dias iam passando sem que voltasse aquela vontade de sair à rua e aproveitar as pints com os amigos ao final da tarde no Bobby’s, onde paravam imensos turistas ávidos de uma fotografia de um bem cuidado bar escocês. O inverno de Edimburgo também não convidava às saídas, a verdade era essa. A chuva podia tornar-se implacável e por mais que adorasse a cidade, reconhecia que, embora a neblina mística que a envolvia, tornasse ruas e jardins únicos e misteriosos, dignos de inolvidáveis cenários cinematográficos, ela não atraía a passeios naquela estação. Jamais entenderia também como conseguiam aquelas colegas e amigas que, em plena noite de graus negativos, saiam de casa como se morassem num país tropical, apenas com um casaco por cima, tudo pela feminilidade. Admirava-as, embora não fizessem de todo o género dele. Aliás, se ela conseguia antes trazê-lo livre e alegremente à rua, independente de qualquer adversidade, agora apenas uma razão restava: o futebol, fosse ele um dos protagonistas do jogo, ao qual se entregava ao ponto de chegar a casa com mazelas, que lhe mostrava orgulhoso pelo suor, pele e às vezes sangue dados pela equipa, ou mero espectador dos The Bhoys, que seguia com igual fervor e entusiasmo.
Particularmente neste inverno, entre um emprego que não o satisfazia, ao tempo que dedicava às grandes leituras para a tese que agora começava, ainda mais raros eram assim os momentos para outras correrias, que outrora perseguia com tanto vigor. Perdia-se entre a inércia das decisões diárias que julgava que subestimavam a sua formação académica, sempre à espera de algo melhor, e o reconhecimento da realidade cruel do crescimento para a idade adulta, que afasta amigos, colhe o tempo e turva a alegria. Nas divagações diárias, olhava frequentemente para a bússola deixada por ela, para trás, com a mensagem “encontra-te” escrita a dourado no objecto pequeno e muito trabalhado, como os usados pelos seus ancestrais para a descoberta do Mundo. Tinha o cunho das brincadeiras dela na sua existência, mas agora parecia tão sério, tão necessário, uma bússola, se não daquelas de outras quaisquer, que servisse na busca que ele próprio sentia como vital, do centro do labirinto que ele era. Não olhava para as fotografias dela, contudo, não porque não quisesse, mas, sentado normalmente na secretária, com o computador com vários gigas de sorrisos e felicidade, preferia deixá-las sempre na pasta fechada para não abrir distâncias e saudades. “Porque a saudade dói”, pensava, cada vez que a fraqueza a procurava à sua volta, tal qual uns lábios secos no deserto procuram a água que nunca mais chega. E essa dor, que muitos pensavam uma mera analogia a outras dores, era para ele igualmente penosa, física; calava as palavras deixando um nó doloroso na garganta, atingia o peito de tal forma que, um dia, havia ido a correr para o hospital, com medo que o terrível adiamento etário dos problemas cardíacos o tivesse atingido também. “É só um ataque de ansiedade, vá para casa e descanse”, avisou o médico, sem imaginar que não se descansa daquilo que nos persegue diariamente, nos invade a alma e corrói os pensamentos. Nesse dia, no caminho para casa, não entendia o que lhe acontecia; olhava para trás e via onde estavam os problemas que a afastaram e que, provavelmente, não a fariam voltar, mas não tinha como lhe ter dito algo diferente, ou fazer agora aquilo para o qual ainda não estava talhado, e nem sabia se alguma vez estaria, e essa mistura explosiva do querer e não conseguir eram um carrossel desgovernado, do qual a sua mente tentava escapar, em vão.
A verdade é que ele se sentia um Peter Pan, com medo de deixar o tempo seguir o seu rumo, evoluindo, e crescendo, imperturbável, e revelar marcas tão próprias da sua passagem, não só na cara que fica pesada ou o cabelo que cai, e que o faziam parecer cada vez mais com o pai. Mas até que ponto ele queria abrir os braços a um futuro que, cortando com o passado, o levaria a sítios tão desconhecidos e, ao mesmo, desafiantes, tendo de tocar nas raízes de infância, para tratar de outras? “O crescimento é um processo gradual, e, acreditando em si, encontrará o que procura”, dissera-lhe uma terapeuta, há alguns meses, quando ainda acreditava que esse poderia ser o caminho… três sessões chegaram para saber que estava nele o trilho a seguir, e desistir da especialista… restava saber apenas onde o encontrar.

Citações

2009-01-16T11:33:00.003Z

"Embora o nosso intelecto sinta sempre uma inclinação para a evidência e para a certeza, a nossa mente sente, frequentemente, uma atracção pelo incerto. Em vez de tecer o seu percurso com o entendimento ao longo do estreito caminho das investigações filosóficas e das conclusões lógicas, de modo a, quase inconsciente, chegar a locais onde se sente uma estranha e onde parece separar-se de todos os objectos perfeitamente bem conhecidos, prefere permanecer com a imaginação nos reinos do acaso e da sorte. Em vez de ficar a viver além na indigência, revela-se aqui na riqueza das possibilidades. Animada desta maneira, a coragem toma então asas e o desafio e o perigo são o elemento no qual se lança tal como um nadador destemido se lança ao rio."

Carl von Clausewitz

...

2009-01-15T00:33:00.000Z

"Entre muitas outras coisas, tu eras para mim uma janela através da qual podia ver as ruas. Sozinho não o podia fazer."

Franz Kafka

Carta à Nostalgia da Areia

2009-01-13T18:01:00.003Z

Reza a história, a minha, que não perturbará o rumo da História, essa sim, que molda o barro no qual vamos girando, que, no primeiro momento em que senti a areia, com meses ainda, estranhei, e bem, aqueles grãos secos, que faziam cócegas entre os meus dedos pequeninos dos pés. Perante a remota possibilidade da minha antipatia face àquela que seria para sempre um contínuo na minha vida, e fonte de energia dos meus progenitores, e mais tarde a minha, estes deram a batalha como vencida, mas nunca a guerra, mudando a estratégia de reconhecimento de terreno, para uma abordagem menos directa. Sentadinha com encosto, muito descansada a olhar o mar como sempre gostei de fazer, sem proferir palavra, em cima de uma toalha, inevitável seria a aproximação da areia à minha mão, muito despercebidamente, como se, num segundo, tivesse eu magicado aqueles grãos, que surgiram do nada. Foi paixão imediata. Desde então, grande parte do meu imaginário de criança tem como pano de fundo o horizonte azul, que a pouco e pouco fui entendendo, que vai abraçando, suavemente, a areia, na qual eu também adorava rebolar, pelas dunas, quando a minha (in)consciência ecológica ainda me permitia fazê-lo. Talvez tenha sido mesmo aí que desenvolvemos, eu e os meus primos, a capacidade criativa de traquinas que, sem os rebuscados utensílios que existem hoje, criavam histórias de astronautas, reis, pilotos de fórmula um, e tudo o que nos lembrássemos apenas pela transformação daquela matéria-prima em qualquer objecto que nos fosse imprescindível, desde naves espaciais elaboradíssimas, a castelos fantásticos (que, assumo, ainda hoje gosto de fazer). Lembro igualmente de como a minha ajuda na tarefa diária de puxar a rede, quando o sol ainda se mostra com todo o seu esplendor, mas já não ferve nas costas, era fundamental, no meio daqueles homens e crianças que se juntavam aos bois a tirar a pescaria do dia, a ser vendida mesmo ali (quando ainda não haviam essas instituições que com o intuito de ajudar, ferem tradições e colhem a genuinidade de alguns gestos só nossos). Assim que os pescadores, de pele bem bronzeada, boné muito encaixado e camisa de mangas dobradas até ao cotovelo, que fotografei com a minha retina, começavam a chamar, lá ia eu a correr, de onde estivesse, não fossem eles precisar de um ET, um Rei magnífico ou até de um Schumacher naquela tarefa. Ao me afastar da praia, quando o tempo muda, as folhas do Parque caiem e a areia fica fria, invejava em surdina aqueles que devotavam a vida àquela que eu adorava, permanecendo todo o ano, com a aparência de ser sempre Verão. Também eu desejava que a época estival nunca acabasse.
Hoje, já apenas uma só, coberta de agasalhos que o frio exige, com o sol tímido, que trespassa intermitentemente um vento pacifista, fecho os olhos e penso que tudo o que quero está ali, comigo, naquele banco de madeira salpicado de areia, reflectido no laranja do astro que adormece, e que olha, encostado a mim, o horizonte azul. Sem palavras, só assim. Tudo.

Rigel OST

2009-01-13T10:26:00.000Z

Citações

2009-01-10T13:26:00.002Z

"'Para que serve viver? Tudo é vão! Viver é trilhar palha. Viver, é consumir-se sem se aquecer.'
Estas cantilenas gastas passam ainda por sabedoria; quanto mais velha mais cheira a bafio, mais honrada é. A podridão é também um título de nobreza.
Para as crianças é que é bom falar assim! Receiam o lume porque nele se queimaram. Há muita infantilidade nos antigos livros da sabedoria!
E o que trilha eternamentente palha, com que direito troça de quantos manejam o mangal? Seria preciso amordaçar tais loucos, - os que se sentam à mesa sem levar nada, nem sequer um bom apetite, e que blasfemam em seguida: 'Tudo é vão'.
Mas comer bem e beber bem, ó meus irmãos, é uma arte que não tem nada de vão. Quebrai, eu vos conjuro, quebrai as tábuas desses eternos descontentes!"

Friedrich Nietzsche

(Re)Play

2009-01-06T12:13:00.002Z

Um ano depois...

Artestrelinha em Segundos Conhecidos

2009-01-05T16:03:00.004Z

O Escape tem na lista mais uns segundos conhecidos, desta vez da Estrela, fiel companheira, amiga, colega de carteira daquelas aulas de mestrado, às vezes intermináveis. :P Dêem uma vista de olhos e descubram os dotes desta artista. :) Qualquer contacto façam-no através do mail que ela indica. Desfrutem!

E Boa Sorte, Estrelinha!

2008.2009

2009-01-04T21:18:00.003Z

Fotos: TES,RC,ML

Mais uma vez aos ausentes, aos presentes, aos que estão sempre comigo de alguma forma, excelente 2009 para todos!

Asas I

2009-01-04T17:39:00.002Z

Era uma vez, num mundo muito distante, onde o chão é fofo e doce como o algodão que ela costumava comer nos arraiais populares quando era pequena e o céu, de dia, está sempre azul clarinho como a mais bela aguarela e à noite a Orion é a eterna rainha, dois seres que passavam os dias a rir, à gargalhada, tal qual quem nunca conheceu o temor das nuvens negras ou o frio das noites solitárias. Eram belas estas criaturas, com uns olhos grandes, com os quais viam longe e certeiro, enxergando claramente todas as cores do arco-íris, do outro lado do seu mundinho dourado. Tinham umas asas grandes, lindas, enfeitadas com pérolas dos deuses, muito brilhantes e leves, quase imperceptíveis ao olhar humano, mas que eles conheciam de cor e apontavam de olhos fechados. Com uma tez morena e umas vestes brancas, luminosas, quando apareciam o mundo parava para olhar a alegria que jorrava dos sorrisos contagiosos que transbordava da felicidade que sentiam juntos. Tudo era tranquilidade à volta deles, como se fossem uma energia só, prontos a viciar os outros de bem-estar. De manhã, costumavam voar até ao horizonte perdido, abraçados, usando cada um apenas uma asa, num voo de uma simbiose assustadora, até perderem a força e ficarem sentados, a descansar, conversando sobre tudo o que existisse, e, por vezes, até o que não existia era criado por eles. Quem olhasse ao longe, parecia ver apenas um, da perfeição de movimentos que ganharam do hábito de voar juntos. Muitos também tapavam a cara para não ver, dizendo com toda a franqueza, com medo de que, a qualquer momento, um balançar mais brusco os fizesse cair redondos no chão. Nunca tal acontecera, pelo menos não no tempo em que ela os conhecera, pelo menos não aí, não por voarem. Mas um dia, daqueles em que todos eram aconselhados a ficar no seu lar, fechados, porque forças maiores abririam buracos que só os mais experientes sabiam reconhecer e fechar, eles decidiram encontrar-se, no mesmo ponto de encontro, para passarem mais aquele obstáculo juntos. No auge da força da necessidade absoluta da união, não mediram o perigo e, a um bater de asas de se encontrarem, um forte clarão rompeu o chão e sugou-os fortemente, para uma atmosfera em que as suas asas eram inúteis, e os seus parcos conhecimentos de magia em vão. Ao fundo, uma paisagem, salpicada de verde no meio de um azul escuro, parecia ser demasiado dura para eles, que anteviam um fim doloroso na queda. Agarraram as mãos como se naquele segundo estivesse todo o tempo que estiveram juntos, e todo o que poderiam ainda estar, sentindo pelo menos a força de ficarem assim até ao fim. Mas, num segundo clarão, quase como se fosse propositado, são separados para terras distantes, verdes diferentes, com demasiado azul entre ambos, caindo num estrondo só, uma pancada feia, fatal para o comum dos mortais. Mas eles não o são... Ela caíra onde o tempo fica frio, e as folhas bicudas, parecidas com as agulhas que usavam lá em cima, de umas árvores pontiagudas, muito altas e temíveis, lhe abriram feridas nas costas infligindo uma dor aguda ao bater no chão, ele, longe, onde a visão se perde e o sol queima ardentemente, com a força de mil incêndios se debaixo dele, rodeado de bichos coloridos, e outros de aparência agressiva, que sentiu demasiado próximos na queda. Atordoados, abrem os olhos, silenciam para sempre as gargalhadas, e vêem a asa partida, uma apenas, a que não usavam nos voos a dois, sabendo que, nesse instante, iniciariam a busca da sua vida: encontrar a que lhes falta, sem a qual serão incapazes de “voar” novamente…

2009 OST

2009-01-03T23:16:00.000Z

Citação para 2009

2009-01-03T01:16:00.001Z

"As forças do homem não são concebidas como uma orquestra. No homem é necessário que todos os instrumentos toquem constantemente com toda a sua força. Não foram destinados a ouvidos humanos e não dispõem da duração de uma noite de concerto durante a qual cada instrumento pode esperar para se fazer valer.
Por vezes parece que as coisas serão assim: tu tens tal tarefa a cumprir, dispões de tantas forças quantas são necessárias para a levar a bom termo (nem muito, nem muito pouco, sem dúvida te é necessário concentrares-te, mas não tens que estar ansioso), com bastante tempo teu e boa vontade para o trabalho, onde está o obstáculo ao êxito da imensa tarefa? Não percas tempo a procurá-lo, talvez não exista."

Franz Kafka

Bom ano! Força!

Boas Saídas... e Melhores Entradas. :)

2008-12-30T13:53:00.002Z

Ao melhor de 2008, e que 2009 tenha tantos ou mais momentos maravilhosos, novamente com esta ou outra banda sonora! ;)

Beijos e abraços!

...

2008-12-27T10:32:00.000Z

Foi um momento
O em que pousaste
Sobre o meu braço,
Num movimento
Mais de cansaço
Que pensamento,
A tua mão
E a retiraste.
Senti ou não?

Não sei. Mas lembro
E sinto ainda
Qualquer memória
Fixa e corpórea
Onde pousaste
A mão que teve
Qualquer sentido
Incompreendido,
Mas tão de leve!...

Tudo isto é nada,
Mas numa estrada
Como é a vida
Há uma coisa
Incompreendida...

Sei eu se quando
A tua mão
Senti pousando
Sobre o meu braço,
E um pouco, um pouco,
No coração,
Não houve um ritmo
Novo no espaço?

Como se tu,
Sem o querer,
Em mim tocasses
Para dizer
Qualquer mistério,
Súbito e etéreo,
Que nem soubesses
Que tinha ser.

Assim a brisa
Nos ramos diz
Sem o saber
Uma imprecisa
Coisa feliz.

Fernando Pessoa

Momento Danone

2008-12-27T10:23:00.000Z

"O bom tempo és tu!"

:)

2008-12-24T11:11:00.000Z

* era obrigatório... :) Feliz Natal!

...

2008-12-24T01:18:00.002Z

Não vejo. Não sei se por não ter como ou se por não querer. As estrelas vão alinhando à minha frente, mas será para mim que elas dançam, ou para outro tão cego quanto eu, que não vê o brilho que emanam? Ou será o cheiro? Não sei, eu não vejo. Nem sinto, não quero, nem sei se existo para querer. Ontem, no murmúrio de uma viagem, uma locutora duma rádio pirata fitou-me nos olhos, atravessou a minha cegueira e disse: vai e conquista! Mas seria para mim? Como, se eu estou mais cego do que aqueles que, por azar do Fado, tão português, traçado para eles, não podem efectivamente ver? Eu posso, mas não quero. Ver cansa, ver dói, ver dá trabalho. Observo os ponteiros que se sobrepõem, uma vez mais, nos meus dias, sei o que significa, mas quererei saber? Não quero… eu nem os vejo! São apenas um belo acaso que, em todo o caso, se deve ao atraso que lhes dei ao consertá-los. Fui eu que assim defini. Não te vejo neles, não podes ser assim, tão para mim. Ninguém pode, eu não mereço. Ou será que sim? Quem não vê, não sente… E eu não quero sentir. Quero passar o tempo anestesiado pela ignorância da escuridão, não daquele que não vê, porque esse vê mais do que eu, mas daquele que não quer, que esse não vê nem o mundo a desabar à sua volta. Não sente o frio, é mais fácil. O frio abre feias feridas na alma, e eu já nem sei se a tenho para sofrer com isso. Saí à rua a tropeçar em amoras silvestres que tenho de cuidar, para que o meu jardim não se torne mais seco e agreste que o Sahara todo ele num só pedacinho muito meu, mas como, se eu não vejo? Saberei tocá-las com toda a atenção devida, e alimentar os deuses e a minha força? Tenho medo de perdê-las, por isso cego, é protecção diária contra o que não sei se alguma vez saberei, ou chegarei perto. O meu coração bate, por elas, por ele, o pé, aquele que nasceu e cresceu, assim, porque tinha de ser, porque estava escrito. Mas eu calo-o… afinal, nem sei ler! Fico longe, assim, cego, perdido nos passos que não dou, nas palavras que não consigo discernir, nos olhares que não enxergo significado. Sinto muito, com a força dos abraços que te dou, mas temo, estou cego!

Carta a um Amor da Vida

2008-12-24T00:21:00.000Z

Quando os olhos se perdiam em histórias fantásticas que imaginávamos nas janelas do prédio em frente, abandonado há muito, mas cujas persianas mais ou menos fechadas nos faziam criadoras do real ficcionado, julgávamo-nos intocáveis, inabaláveis, como se a paz estivesse ali e ninguém pudesse rasgar a fotografia do momento perfeito. Tudo parecia resultar numa facilidade e humor muito nosso, brincando e voando com guarda-chuvas mágicos, alegres e em harmonia como dentes de leão estivais, pelos vendavais que por nós iam passando. Ninguém que nos visse duvidaria da relação perfeita entre a calma e a tempestade, entre a paz e a intempérie, tão latina, que tornaria a coexistência um misto de gargalhadas e silêncios, todos eles sentidos, todos eles aceites e tão bem compreendidos. Fazem-me falta os degraus cantantes, e as loucuras gastronómicas, e até as sopas de cebola, intercaladas com batidos de banana, num sacrifício, de gigante para as gulodices que somos, só com piada porque partilhado contigo. Hoje os mais pequenos pormenores do quotidiano como rodar a chave na porta ou olhar o reflexo que não reconheço ao espelho se tornam demasiado solitários, sem alguém para ouvir os meus devaneios de musa perdida. Sabíamos de antemão que o futuro chegaria, e que a dupla, ou até mesmo o trio ou quadra que se juntava à volta de um pedaço de ambrósia quente, seria impossibilitado, por caminhos agrestes, de repetir a sazonalidade dos encontros. Nunca o negámos. Mas, e os murmúrios das divagações nocturnas no sofá, quem as ouvirá agora? Quem melhor para as ouvir? Quem desligará a massa que ficou por cozer? O Mundo é nosso, e sempre será, e o no meu sempre estará o teu, como parceiros fiéis em batalhas de Tolkien, cujos exércitos virão em defesa sempre que necessário. Somos elfos, humanos e anões, todos juntos, todos contra as nuvens que às vezes se tornam demasiado carregadas de tudo o que é mau para desaparecerem sozinhas. Ter-me-ás, lealmente, para sempre.

Christmas' Wish

2008-12-21T16:37:00.002Z

Nesta quadra gostaria de ter pelo menos 15 minutos, de qualquer um dos meus dias, dignos de entrar no Love Actually*. :):)

*o meu filme de domingo-natalício-no-sofá favorito :P

Rigel's Christmas OST

2008-12-20T23:36:00.001Z

Have Yourself a Merry Little Christmas!

Beijinhos, Abraços e Boas Festas a tutti!!

Brincadeiras...

2008-12-19T11:40:00.003Z

A solidão é cada passo dado,
num barco velho e cansado que vai seguindo,
aquela luz trémula que mora ao fundo,
onde o mar parece petróleo escuro,
E o Sol se esconde do Mundo.

A vela, em vão, içada,
rasgada,desgastada, pelo vento,
que impiedoso passou, naquele momento,
em que muito era o alento,
e razão, pouca.

Sobre Amoras Aguerridas...

2008-12-18T12:52:00.002Z

...

2008-12-13T20:40:00.000Z

Ah! arrancar às carnes laceradas
Seu mísero segredo de consciência!
Ah! poder ser apenas florescência
De astros em puras noites deslumbradas!

Ser nostálgico choupo ao entardecer,
De ramos graves, plácidos, absortos
Na mágica tarefa de viver!
...

Quem nos deu asas para andar de rastos?
Quem nos deu olhos para ver os astros
- Sem nos dar braços para os alcançar?!...

Florbela Espanca

Momento OST

2008-12-12T00:24:00.001Z

Telegrama à Coragem

2008-12-10T15:38:00.001Z

Há dias assim, em que o único som que ouvimos, muito ao longe, como se estivesse noutro espaço, noutra era, é o bater de um tempo que suaviza por momentos, e nos faz flutuar. Em que os arrepios nos fazem querer ficar, parados, até sermos tocados, envolvidos, abraçados profundamente, como se nunca aqui estivéssemos, mas sim ali, onde nunca deixámos de estar. Em que os dias que nos apagariam da memória, e nos tornariam meras imagens fugazes daquilo que um dia quisemos ser, se afastam para onde vai tudo aquilo que jamais acontecerá, perdendo-se no temor de um salto no vazio. Em que os medos, por momentos, desaparecem com a rapidez de um sorriso, e a profundidade de uns olhos que são livres dos grilhões impostos por uma mente complexa, fechada dentro de si própria, travando discussões acesas entre o ser, ou não ser. Deixamos escapar o brilho do que se sente, assim, sem proferir uma única palavra, olhando, apenas, com a vontade de divagar entre as curvas do horizonte. Há dias em que todas as cores parecem fundir-se num longo caminho, a percorrer calmamente, sem medo, retirando de cada passo a sabedoria de uma vida, respirando, até à meta, até ao futuro, que será sempre nosso. Há dias só teus.

Calma OST

2008-12-07T12:29:00.000Z

"Você é assim!" :P

...

2008-12-05T13:47:00.001Z

Quer pouco: terás tudo.
Quer nada: serás livre.
O mesmo amor que tenham
Por nós, quer-nos, oprime-nos.

Não só quem nos odeia ou nos inveja
Nos limita e oprime; quem nos ama
Não menos nos limita.
Que os deuses me concedam que, despido
De afetos, tenha a fria liberdade
Dos píncaros sem nada.
Quem quer pouco, tem tudo : quem quer nada
É livre ; quem não tem, e não deseja,
Homem, é igual aos deuses.

Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

Carta ao Pai Natal

2008-12-04T16:39:00.002Z

Sei que o trabalho é mais que muito e os pedidos acumulam numa montanha de perder de vista o topo e as vontades de quem as escreve. Sei que o tempo é escasso, e o poder de abarcar tudo é muito limitado, mesmo com os duendes, sedentos de satisfazer todas as exigências daqueles que nem sabem se foram bons ou maus. Sei que uma noite é utopia para quem decide dar o mundo ao mundo sem nada pedir em troca, a não ser um copo de leite e umas bolachas que normalmente entrega aos pequenos ajudantes, frenéticos, ávidos de docinhos e alegrias. Sei que o tempo voa, mais rápido que o trenó, por mais força que o Rudolfo empregue nessa jornada, para a qual se prepara todos os dias, com exercícios longos e exigentes, movido pela coragem necessária para subir naquela noite, a mais importante de todo o ano. Sei que o meu pedido será apenas mais um, entre as loucuras que não conseguirás jamais concretizar, por querer mais do que está ao alcance de habitantes da Lapónia, do Mundo, ou até mesmo de qualquer ser com poderes superiores habitante além, perdido no Universo. Mas esta noite, só esta noite, gostava que as terras se unissem, e os oceanos se afastassem para deixar passar a grande massa que aproximaria almas e corações, misturando calor e o frio num eterno equilíbrio térmico, congelando abraços fortes e sentidos para todo o Tempo conhecido. Gostava de poder caminhar até ao limite da zona equatorial, por dias e noites sem cessar, sem cansar, parando apenas para colher em cada rua, em cada região, em cada país, algo para partilhar um dia, ao chegar à meta. Gostava que esse caminho fosse curto, demorando apenas o tempo que fosse preciso, nem mais, nem menos, e que, ao chegar, pudesse descansar a cabeça, afagada por mãos divinas, nuns braços abertos só para mim. Gostava que os olhos brilhassem, novamente, iluminados pelo reflexo da lua nas bolas e fitas de natal perfeitamente colocadas numa sala, com lareira acesa, tapete fofinho e duas taças de gelado, ou apenas uma, sempre com duas colheres, que ainda trago, escondidas, no único local que nunca deixa de andar comigo. Gostava que a neve nos escondesse do Mundo, como se formasse um palácio majestoso de cristal, onde reinasse a paz, e o amor, tão próprios e desejados nesta quadra, para um todo o sempre muito meu. Se tal não for possível, só por uma noite, leva-me contigo, e deixa-me percorrer o espaço de um suspiro saudoso, que espera todas as manhãs a surpresa maior debaixo do Pinheirinho, ou à beira de uma cama vazia. E aqui vai o meu único pedido, para este Natal. Bom trabalho, e boa viagem.

Calma OST

2008-12-04T16:32:00.002Z

Carta à Solidão

2008-12-03T16:43:00.002Z

Ainda ontem te vi passar no olhar da senhora que todas as quartas traz o pão quente, caseiro, que vende porta a porta para aconchegar a parca reforma de uma vida de mulher, dependente do marido. Não estava de preto, não tinha lenço à cabeça, mas a tua presença nos olhos cinzentos, mais baços do que vidro no Inverno, afastava qualquer comentário ou dúvida sobre a dor daquele ser franzino. Movia-se lentamente, como um filme antigo em slow motion, arrastando com ela o teu peso naquela existência, escurecida pelo dia em que te encontrou, escondida numa esquina perdida na cidade, inesperada. Antes de ti, a vida era fácil, e calma. Vivia preenchida entre as refeições que preparava numa casa de cinco, e os afazeres de um lar cheio de murmúrios suaves, conversas diárias e gargalhadas loucas, daqueles que olhava com orgulho. Agora tem-te a ti.
Mostraste-me então que hoje, mais do que nunca, acompanhas os passos daqueles que, afastados por uma força que os transcende, se cruzam comigo com os olhos opacos, alheados do mundo, preenchendo contigo a falta de alguém, ou de algo. És uma presença cruel, para quem não souber de ti tirar proveito, capaz de mergulhar a maior felicidade num poço de pensamentos sombrios, e loucos. Questiono por momentos a tua vontade de brincar com aqueles que se completam, atirando-os para lutas distantes, separados, obrigando-os a aguentarem o sabor amargo que deixas nos lábios secos, de tão sós se encontram, e a inércia de umas mãos que não podem mais tocar o calor, outrora vital. Mais eficácia te reconheço quando, no meio de uma multidão, te encontro, mesmo ao meu lado, apagando uma a uma as faces que rodeiam alguém, de sorriso forçado, ou ruga vincada na testa, quase imperceptível, marca de um rosto que não deixas relaxar, que não libertas. Naquele que no café brinca com o copo, ou finge que lê a página do jornal, durante minutos longos a mesma, tentando esconder-te bem fundo na sua alma, para que ninguém se aperceba que lá estás. Mas um olhar atento vê-te claramente, impune, perante a dor constante de muitos dos que passam, sem tocar, todos os dias.
Manhãs há em que te encontro ao espelho, ao reprimir as palavras que ficam por dizer ou as brincadeiras que se perdem no passar do tempo contigo ou os beijos matinais perfeitos, que procuro em vão, de olhos fechados, num misto de sonho e realidade. Fito-te tranquilamente, sei como te encarar, e converso contigo, sem que me ouças, deixando o sorriso atenuar as arestas afiadas que vão aparecendo na tua forma, e a que outros ferem tão profundamente. Fazes parte da minha rotina, acompanhando-me lado a lado, não me subjugas a uma existência vazia, de mera sobrevivência num mundo que vais dominando. E, por vezes, até a minha página de jornal se torna demasiado longa, e a notícia demasiado distante do meu pensamento, que voa para lugares onde não posso estar. Mas sei que és efémera e, como tudo, um dia, desvanecerás.

Desabafos...

2008-12-01T14:48:00.002Z

Às vezes, na melancolia da chuva, questiono até que ponto as pessoas, mesmo as mais próximas, conhecerão coisas tão banais como a minha cor favorita, ou o filme, o escritor como qual gostaria de escrever um dia, o meu Mestre, ou como é o meu riso... Até que ponto nos deixamos mesmo conhecer?

Mag e o Mr. Frosty...

2008-12-01T03:07:00.001Z

... em amena cavaqueira.

Rigel's Bday OST

2008-11-30T00:43:00.001Z

Nós, os Intes...

2008-11-20T12:52:00.002Z

Enquanto uns se sentem invisíveis, eu passei a semana a questionar o que seremos nós efectivamente, os dos meios intes. Num famoso programa de TV diziam que os novos trinta eram os cinquenta, e muito do que referiram estava certíssimo, mas nem por uma vez referiram como ficam os vinte e tal nessa equação. Já não somos a rampa de lançamento para os estáveis trinta, com tudo definido, mas não podemos igualmente considerar-nos uma adolescência tardia, somos demasiado maduros para isso, pelo menos a maioria. Seremos então um mero gap caótico da adolescência à procura de nós mesmos que inicia nos trinta, o grupo invisível que vai lutando sem reconhecimento ou consciência de si? Ou o patamar essencial que é erradamente esquecido na análise da nossa evolução, fundamental para a descoberta do nosso eu?
Sendo nós os bebés Eco, os nascidos nos anos 80, somos uma geração diferente, transitória, de um tempo em que a vida aos 25 estava definida, para um estado em que a vida começa efectivamente aos 40. Mas, como em todas as transições, é este meio em jeito de cobaia, de ensaio, que tem de aguentar as indefinições do que já não é e do que não se sabe se irá alguma vez ser correcto ou definido. Uma amiga dizia-me “somos umas folhinhas ao vento, a aguentar o inverno todinho, com todas as chuvadas e ventanias”, como os que são criados para suportar intempéries, incertezas de uma existência que supostamente se atrasa. O que isto diz de nós? Que temos de ser a geração dos super-heróis, daqueles que se reinventam diariamente para descobrir uma forma milagrosa de encontrar o caminho certo. Somos os destemidos cidadãos do mundo, porque assim temos de ser, não porque nos sintamos mal no sítio onde estamos. Ainda assim, poucos são os que se lembram de quão importante esta nossa fase é, esquecendo-nos páginas a fio de livros técnicos de ajuda e de como se ser completo a partir dos 30, 40, 50… A verdade é que, sem saber como vamos, muitos sabemos para onde queremos ir, quem queremos ser ou o que recusamos na vida, mesmo que isso vá da ambição mais pequena à mais desmedida. Talvez nem precisemos mesmo desse tipo de literatura.
De salientar são também os nichos próprios das fases de passagem, de grupos que permanecem atrás, outros mais vanguardistas, e aqueles que não sabem onde se encaixar. Se há uns anos era o mais normal casar aos vinte e pouco, ter filhos antes dos trinta, com emprego e casa e roupa lavada, hoje a normalidade está dispersa em grupos bastante distintos e que se reconhecem com apenas uma observação atenta, sem análise detalhada. Ao grupo daqueles que não seguiram o ensino superior, normalmente, e que mantém fielmente esse padrão de outrora, vistos frequentemente nos passeios de domingo à tarde em casal, nos jantares a par em casa ou escolha conjunta de tudo o que um lar num futuro (próximo) precisa, opõe-se aquele que se acha ainda muito novo para esse estilo de vida, que não tem dia para sair, não pede a ninguém permissão, não se justifica e o nós que conhece é o de um grupo de amigos/as, únicos inseparáveis e insubstituíveis da sua vida. No meio estão aqueles que, apesar de manterem o padrão de relação, são aventureiros para escolher o enriquecimento da individualidade acima de tudo, atrasando por motivos de força maior a vida dos primeiros. São os que se integram tanto no primeiro grupo como no segundo, sabendo gerir muito bem o tempo e o espaço social e privado. Claro que isto é apenas uma generalização, não é um dogma, nem aplicável a todos, apenas ao mundo que me rodeia, por mais pequeno que seja, que eu gosto bastante de observar. Importante é esta diversidade de padrões deste “nós”, os de vinte e tal, parecidos com os de trinta e poucos vanguardistas e tão longe dos mesmos conservadores.
Recuso-me a considerar então que somos o patamar caótico, mas sim a essência daquilo que se seguirá, mesmo que ainda não nos dêem o devido valor, sabendo que será do que definirmos, em conjunto, que virá a próxima mentalidade. Dentro desta nossa incerteza temos os meios para escolher, agir, decidir, e nem todas as gerações podem orgulhosamente aclamar-se como detentoras deste poder, mesmo que invisível. Sempre me ensinaram que é impossível agradar a gregos e a troianos, portanto pelo nosso pé e a nossa vontade lá chegaremos, nem que para isso tenhamos de aguentar, ou até mesmo provocar, tempestades. Simplesmente porque nós, os de vinte e tal, podemos.

O que queres fazer quando cresceres?

2008-11-16T13:28:00.008Z

Quando crescer quero voar. Não quero ser uma mera marioneta de um sistema pensado por aqueles que não me representam e me verga a uma existência obediente. Quero saltar. Não quero fazê-lo porque é assim que tem de ser ou pensar o que os outros já raciocinaram. O Mundo tem ainda demasiadas coisas a serem descobertas e criadas, e outras tantas que só eu sei... e só eu posso mostrar.

Só para rir um bocadinho...

2008-11-07T23:35:00.002Z

... a nossa primeira vez (minha e da Rita) no kuduro, aqui. (E sim, os outros é que se estavam a enganar muito. ehehehehe)

Momento Danone

2008-11-06T19:41:00.002Z

"Gosto de ti 86400 segundos por dia!
Teu, Contabilista"

:)

Are you?

2008-11-06T12:48:00.000Z

Adeus Português

2008-11-06T03:31:00.000Z

Nos teus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor
a luz dos ombros pura e a sombra
duma angústia já purificada

Não tu não podias ficar presa comigo
à roda em que apodreço
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila
quase medita
e avança mugindo pelo túnel
de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrático
o dia-a-dia da miséria
que sobe aos olhos vem às mãos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
à estupidez ao desespero sem boca
ao medo perfilado
à alegria sonâmbula à vírgula maníaca
do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta casa comigo
em trânsito mortal até ao dia sórdido
canino
policial
até ao dia que não vem da promessa
puríssima da madrugada
mas da miséria de uma noite gerada
por um dia igual

Não podias ficar presa comigo
à pequena dor que cada um de nós
traz docemente pela mão
a esta pequena dor à portuguesa
tão mansa quase vegetal

Mas tu não mereces esta cidade não mereces
esta roda de náusea em que giramos
até à idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitério ardente
da sua morte
tu és da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives não de asfixia
mas às mãos de uma aventura de um comércio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal

Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti

Alexandre O'Neill

Momento OST

2008-11-04T17:30:00.001Z

Sobre Margarida*

2008-11-04T17:11:00.001Z

"Grande nome, Margarida, não tem equivalente masculino e somos mesmo tentados a dizer que não tem equivalente algum, devido às suas qualidades numerosas e ao seu carácter inatingível. Nome verdadeiramente precioso que põe aquelas que o detêm sob a invocação do essencial, Margarida é efectivamente "a pérola", essência amadurecida numa matéria misteriosa. Ela eleva ao mais alto nível tudo o que a distingue. ela é primeiramente símbolo de intensidade: forte ou fraca, generosa ou egoísta, sombra ou luz - ela é como um forno de alquimista, destinada a apurar sem cessar subtilmente os traços individuais que lhe são confiados.
O dom de amplificação, do aprofundamento, do exagero por vezes, explica bem os destinos tempestuosos: a paixão, a inteligência, a vontade no seu máximo podem transformar-se em autênticos demónios. A ousadia conduz ao desconhecido as acções mais banais: na obscuridade de uma humilde existência como na luz da ribalta, Margarida vai sempre mais longe do que ela mesma. Para o melhor ou para o pior.
Etimologia: do persa "margaritis", a pérola, nome que futuramente designaria uma flor."

* Num livro de simbologia de nomes, cujo título há muito esqueci

Carta ao Silêncio

2008-11-04T17:01:00.004Z

A primeira vez que te encontrei estavas num lugar tenebroso, tocado pelo frio de uma mão malévola, a qual temia como ameaçadora da minha própria vida. Tudo à tua volta era estranho, inóspito, e imaginar-me contigo era uma tortura da qual fugia com todas as minhas forças.
Procurava o som da chuva, do vento, dos acordes que, no máximo da sua potência, saiam da minha aparelhagem nos dias em que o meu quarto se tornava uma porta aberta à tua entrada. Percorria as ruas mais movimentadas, sem fim definido, para, com o andar frenético das gentes e o murmúrio de centenas de transeuntes apressados, nos seus caminhos de formiga, do trabalho a casa, impedir a tua vinda, que me desesperava. Não adormecia sem o barulho da TV, ruído impessoal que se tornava a minha arma infalível contra o monstro cruel que, assim que tudo se calasse, me roubaria a alma e sugaria a essência, tu. Trauteava na minha mente, sem cessar, cânticos antigos, de Wagner ou Tchaikovsky, génios das bandas sonoras de grandes batalhas, como aquela que empunhava contra ti, todos os dias, esperando destruir até a tua memória. Eras o espelho demasiado fiel, que reflectia tudo aquilo que em mim não desejava ver, os cantos obscuros da minha existência, onde se escondiam os medos e a cobardia.
Assim caminhei pelos anos que foram mais teus do que meus, sem te vencer, tentando ouvir a tua voz que se aproximava com a entoação de uma melodia distante, até à qual ia caminhando, sem medo. Um dia estiquei a mão e toquei-te, sem dares conta, levemente, na tua pele escamosa e luzidia, que te torna tão agreste ao primeiro olhar humano. Não me esperavas já… no tempo em que te repudiei ter-me-ia tornado um caso perdido, incapaz de olhar o quanto tens para me mostrar, pela experiência ganha em longas horas de observação e investigação cuidadosa e atenta dos meus gestos, falhanços e ambições mais profundos.
Soube desde então que serias o meu melhor amigo, o meu porto seguro no qual atraco nos dias em que todos os outros se tornam demasiado fortes, e a pauta que me rege demasiado pesada e irascível. Respiro-te com os olhos fechados, envolvida numa calma que me transcende, num momento quase sobrenatural, o meu nirvana, onde me procuro em ti. Não te esqueço nem nos dias em que o som da felicidade embala as minhas noites, tocando-me para cá e lá, suspensa por fios dourados com organza champagne, decorados com rosas brancas, de tecido, salpicadas por um brilho místico e seguras em feixes de luz branca, etérea.
Agradeço a paciência e o tempo que me deste, espero que outros te compreendam e sintam o prazer de sentar por uns minutos no teu colo almofadado de nuvens, ladeado de heras celestiais, tão magníficas quanto a tua essência. O meu tempo, hoje, é teu.

Momento Danone

2008-11-03T14:48:00.002Z

"Fazes-me dançar no meio da rua."

(Muito gosto eu dos mimos destes iogurtes)

Sussurros na Noite

2008-11-01T16:30:00.003Z

Todas nós vemos o rosto a ficar mais pesado, a pele a secar, os sulcos da idade mais carregados e o cabelo a cair, cada vez mais, como um grande Outono da vida. Todas sentimos a perda da elasticidade dos risos que outrora demos, das mãos que vão ficando brancas, das pernas que suportaram todo um percurso. Mas poucas são as que, no final do dia, ao descalçar o chinelo, que aquece o pé cansado do caminho a casa, respondem com satisfação à eterna questão “Será que fiz tudo?”.
Durante a vida, as opções são muitas. Às vezes tomamos o rumo correcto, noutras criamos um caos imenso, que nos sufoca diariamente. Aí sentimos que tudo perdeu a lógica, a coerência e importância do plano que rabiscámos numa mesa de café aos dezasseis. Quer pensemos numa vida a dois ou mais solitária, quer queiramos ser doutores ou aproveitar os dias na inércia amorfa, naquela altura tudo parece claro e intocável, como se ganhasse uma imunidade que nenhuma força terrestre pode abalar. Traçamos projectos, definimos princípios que juramos nunca violar, julgamo-nos deuses, criadores do magnífico, capazes de mudar o Mundo, temos asas poderosas que nos tornam imortais. Mas, naquele momento, ao descalçar o chinelo, o cansaço vence e esquecemos que já fomos rainhas, reis e deuses.
Olhamos à volta e vemos que, afinal, pouco foi o que mudámos; que o Mundo continua o seu curso, como um rio, que corre imperturbável por quantas pedras atiremos. A perna, que toda uma vida nos atormentou, estala... Acordamos para a realidade, essa foi a grande constante na nossa existência. Viramo-nos para o lado, na esperança que a dor que atacou o membro assombrado desapareça. Ao nosso lado os lençóis balanceiam-se num contínuo agradável; perdeu cabelo, ganhou uns quilos, mas mantém o mesmo ar, a mesma calma e tranquilidade quando vencido pelo sono. A dor parou, voltamos a divagar. A vida é como uma montanha russa, daquelas mais excitantes, tem altos, baixos, rectas, curvas e zonas que nos refrescam. Aproveitá-la-emos se mantivermos os olhos abertos, sentindo a ansiedade, a felicidade, o medo e a paixão forte, no prazer de saborear cada passo. “Terei feito tudo?”… A questão controla o universo, como se nesse instante a própria vida dependesse dessa resposta. Não queremos no entanto saber se fizemos “tudo”, mas se o “tudo” que fizemos foi o que nos tornou efectivamente o mais felizes possível. Viramo-nos mais uma vez. A idade já não perdoa os ossos e a hérnia acabou de nos relembrar da sua presença. Não foi convidada, mas fez questão de se juntar à perna maldita no nosso longo caminhar. Fechamos os olhos, relembramos à força o rabisco na mesa aos dezasseis, quando o nosso prazer estava em ouvir The Doors ao entrar pela noite, perdidos na magia das estrelas. Que princípios e ideais pelos quais nos batíamos? Que queríamos ser? Olhamos de relance a face serena ao nosso lado e pensamos: “Sim, aqui não me enganei…”. Fechamos os olhos novamente. “Mas como teria sido com os outros?”. Várias faces nos vêm à memória; João, o primeiro amor… “Como era mesmo?”. Não nos lembramos bem, nem sabemos mais a cor dos olhos dele, foi há muitos anos, cinquenta, pelo menos. Tiago, o amor dos dezasseis, o que ficou connosco para sempre na mesa do Mandarim, com quem partilhámos tudo pela primeira vez. Coramos. Aí a memória não nos falha, nem do sinal microscópico que tinha junto à sobrancelha, mais visível quanto mais irritado estava. Era rebelde, tinha sempre um casaco de cabedal com epítetos estranhos e o cabelo muito puxado para trás, era o terror dos pais. Tinha um perfume inconfundível, que se entranhava na pele e acompanhava para todo o lado. Inspiramos profundamente e… aah, quase sentimos o cheiro, como se nunca nos tivesse deixado. “Que será feito dele?” A última vez que ouvimos falar dele foi há tantos anos que nem nos lembrávamos já. Estava em Nova Iorque, a fazer o quê? Nunca soubemos. “Não estaria melhor com nenhum dos dois”, temos por momentos a certeza, barrando de imediato a entrada aos fantasmas da nostalgia. Tocamos levemente a mão daquele que sempre esteve ao nosso lado. “Está fria. Deixa-me aquecê-la”, pensamos, como se se tratasse de um assunto vital. Terminada a tarefa, aconchegamo-nos nos lençóis polares, fiéis amigos nas noites mais frias. Escutamos os barulhos da rua, em plena zona citadina, à espera do tal João Pestana, com quem tínhamos grandes aventuras quando ainda nem sabíamos ler.
As fotos dos netos estão cuidadosamente colocadas na mesa-de-cabeceira. Olhamos para eles; um casal, do primeiro casamento da nossa filha, que desesperadamente gostaríamos de ver acompanhada “com alguém que cuide dela quando desaparecer”, desabafamos, inquietas, com a almofada. Não a queremos ver sofrer, nunca quisemos, mas a vida às vezes é tão penosa… “e ela sabe-o tão bem…”.
Apodera-se de nós um longo suspiro. Tão forte que quase acordamos os fantasmas da casa inteira. “Já fomos muitos, agora somos só dois e, um dia, apenas um…”. Sentimos o sono a chegar, quase abruptamente, para nos levar junto de Morpheu, onde ainda somos jovens e temos novamente tudo a percorrer. Sem dar conta, adormecemos.

Calma OST

2008-10-31T17:05:00.001Z

...

2008-10-28T11:04:00.000Z

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo,
o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.

O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se,
o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

Vinicius de Moraes

Carta a um Amor Ausente

2008-10-27T19:08:00.004Z

Costumava olhar para a dança das árvores pela minha janela e sentir que tudo o que era importante estava ali, naquele balançar suave, quase eterno, como é a Natureza. Acordava com o sussurro de uma música primaveril, quando todas as cores se mostram em todo o seu esplendor, por aí, orgulhosas de si mesmas. Fechava os olhos para o toque das ondas que serpenteavam por todos os traços marcados pela história, firmes como a mão que me agarrava. Costumava partilhá-lo, contigo, e assim ficávamos, imóveis, desafiando o tempo.
Hoje a noite está mais fria, e o acordar, cada vez mais agreste e difícil, é agora uma tarefa digna dos mais corajosos guerreiros. Tocar ansiosamente os lençóis que ao meu lado estão vazios, na esperança de te encontrar, desperta para a realidade que te afastou para o mundo em que a ausência de sentidos é eterna. Maldisse horas sem fim o momento em que saíste da nossa história, como levado por uma mão divina, de um deus mais cruel do que o próprio destino. Nem esqueci a água atirada no caminho da porta à escadas, tradição de um povo milenar, para apressar o regresso de um ente querido que se vai. Mas tu não vieste. E as horas tornaram-se rastilhos incandescentes de uma bomba que não explode… nunca explodirá.
Sonhei-te minutos a fio, forçando-me a relembrar cada onda do teu cabelo, cada brilho no olhar, cada gargalhada que demos, todos os detalhes que faziam de ti quem eras, enquanto te observava, nos dias em que passeávamos pela floresta aqui ao pé da casa, que também era tua. Saí para observar as estrelas, naqueles dias em que era nosso o banco de baloiço, para cocktails de meia-noite e conversas serenas, confiante que virias comigo. Sem ti ali nada fazia sentido.
Agora, contudo, as árvores já não dançam, os pássaros já não cantam, o mar secou e nem a casa é a mesma. Caminho para outra praia, onde distintos pormenores captarão a minha paixão pela beleza, pela harmonia, pelo prazer. Trago-nos comigo em todos os passos descalça pela areia molhada, que adorávamos percorrer, a brincar, mas deixo-te aí, onde talvez te volte a encontrar… quiçá… um dia…

Calma OST

2008-10-23T18:08:00.001+01:00

Só para ti...

Quando é que deixámos de sonhar?

2008-10-22T14:01:00.001+01:00

“ As gerações estão a degradar-se”, frase comum que me dizem cada vez que me queixo daquela dor nas costas que a minha mãe só teve aos 40, e a minha avó muito mais tarde. As dores que outrora eram características dos entas assombram impiedosamente agora os intes, sobre os quais muito pouca gente fala. Até os AVC e os problemas cardiovasculares parecem ter chegado mais cedo! Esta semana ouvi uma amiga a falar do peito descaído, das estrias, das celulites como uma força cruel, sugadora da nossa vivacidade... Mas pior do que isso, é estarmos a perder a coragem e a vontade que deveríamos ainda ter, e deixarmo-nos levar pelo comodismo cada vez mais cedo. Não devíamos ainda estar na idade que querer mais e melhor? De sonhar?
Esta semana parei para observar os que me rodeiam, mais perto ou mais longe, e cheguei à conclusão que, de facto, estamos a envelhecer cada vez mais rápido de espírito, enquanto escondemos as rugas com cremes milagrosos e tratamentos caríssimos. Desde quando é que as mulheres de vinte e pouco aceitam que os namorados gostem de outra pessoa sem refilar, sem lutar por isso, sem se darem uma hipótese de serem felizes com quem realmente gosta delas, única e exclusivamente?! Será o medo da solidão mais um fantasma que ataca pessoas cada vez mais novas? Habituámo-nos a ouvir que a vida é demasiado curta, mas não tanto. Acredito que ainda há vários caminhos a percorrer e várias portas que podemos escolher para sermos o mais felizes possível. Se alguma não for correcta, temos tempo para voltar atrás e abrir outra, o nosso prazo de validade não expira assim tão facilmente. Teremos desaprendido a respirar fundo e a acreditar mais em nós, não aceitando se não for o melhor, lutando até lá chegarmos? Estaremos assim tão dependentes de alguém para nos sentirmos completas e estáveis, esquecendo o que é gostarmos de nós ao espelho, mesmo sem alguém ao nosso lado, a acariciar-nos as costas? É bom gostar de alguém, e querer fazer tudo por essa pessoa, mas se não somos únicas, não haverá qualquer sentido numa entrega diária, completa, cultivando uma relação que nunca será aquela que esperamos, ou que tivemos um dia. A menos que estejamos totalmente felizes com a partilha do nosso par perfeito. Se assim for, nada a acrescentar.
Sinto o mesmo relativamente à nossa apatia perante o emprego. Não sei se será por estarmos em Portugal, terra que em 2009 terá um crescimento nulo e onde o desemprego aumentará, mas olho para muitas caras e em vez de garra, vejo monotonia. Em vez de ambição, a acomodação total a um trabalho cuja remuneração alimenta o suficiente, com um horário de função pública, sem exigir nada mais, pelo menos nada daquilo que sonhámos nos sweet little sixteen. Quando é que a nossa meta começou a ser não sair do nosso mundo mais do que 100 Km, chegar a casa às cinco, receber mil e poucos euros, sentar a ver a bola e fazer isto, todos os santos dias, mesmo que tivéssemos sonhado com algo bem melhor? Não estou a dizer que as pessoas devam ser insensatas, redes de seguranças não há muitas, mas se as temos, porque não, pelo menos, almejar por algo mais e, enquanto não temos crianças a nosso encargo, como a maioria de nós, os da faixa dos vinte e tal, arriscar. Apenas isso, arriscar. Tendo um porto seguro como muitos dos apáticos desta terra têm, porque não simplesmente voar?! Pode não ser indolor… mas caramba, não nos fará melhor ao espírito, quando, aos cinquenta, olharmos para trás e virmos que, no mínimo, tentámos?
Sou adepta do relativismo cultural, e, da mesma forma, aceito qualquer ideia de assentar aos 25, de estagnar pelo mais fácil, ou simplesmente deixar de lutar e de acreditar que é possível estar melhor. Mesmo não sendo aquilo que eu quero para a minha vida (apesar de como todas nós esperar por aquele que me acompanhará nas minhas aventuras, nem que precise de tempo para lá chegar), acredito que há pessoas que o desejam. Mas, mesmo assim, olhando para as asas fechadas que me rodeiam, só me apetece questionar: Quando é que raio deixámos de sonhar?

Scent of a Woman

2008-10-20T20:05:00.005+01:00

It's name is Code, Armani Code.

(Aconselho, é muito bom!)

Citações

2008-10-20T15:54:00.001+01:00

After that day I cried for a week. And then I realized that I did have faith. Faith in myself. Faith that one day I would meet someone, who was sure.. that I was the one.

C in SatC

...

2008-10-20T13:11:00.001+01:00

Carta a uma Amiga num Dia de Chuva

2008-10-20T01:18:00.004+01:00

Há momentos na vida em que a nossa bagagem toma um peso maior do que aquele que podemos aguentar. A saudade vem como um exército feroz e atira-nos contra o chão, impotentes perante os dedos que vão tocando as nossas feridas, os nossos corações, relembrando alturas em aqueles abraços, aqueles beijos eram tudo para nós, quando desejávamos ardentemente que o tempo parasse no segundo em que éramos um só. Asfixiamos como se fosse impossível voltar a respirar livremente, inspirar a primeira aragem fria do inverno, sentir os salpicos do mar num pôr de sol silencioso de verão, cujo laranja reflectia misticamente o perfil daquele que ao nosso lado nos parecia um deus, único, magnífico, insubstituível. Vagueamos entre a multidão, conhecida ou desconhecida, sentindo-nos incompletos, um elo quebrado, um par de asas separadas, e achamos que nunca mais vamos sentir, viver, gozar, tudo aquilo que deixámos para trás, por um destino mais cínico do que os próprios politólogos gregos que lhe deram o nome. Enxugadas as lágrimas, passado o choque da tristeza profunda que nos remete a um pensativo cigarro numa janela solitária a observar as estrelas, erguemo-nos, como Fénix, ainda mais bonitas, mais fortes, mais graciosas, mais conscientes, melhores. Os dias em que o coração fica apertado, pequeno, vazio, são cada vez menos, e deixamos outras pessoas entrarem no passadiço que poderá levar ao não à primeira grande entrada na fortaleza que somos, onde outro alguém, há tempos atrás, conseguiu chegar. Sabemos que para isso será preciso que alguém pegue em nós e dance, cante, ria, se apaixone, e nos faça sentir as musas que somos, apreciando cada curva, cada traço, mesmo que imperfeito, no nosso corpo, na nossa cara, na nossa alma. Alguém que não tenha medo de nos sussurrar ao ouvido, de nos dizer o quanto a nossa presença alegra a sua existência, de nos apreciar, sem receio, sem limites impostos pela sociedade, assim, só porque o sente. Alguém aberto, frontal, e sensível, que nos leve às nuvens tanto quanto nós merecemos. Sim, miúda, porque merecemos isso e muito mais! E ele anda por aí, o tal, “perfeito para nós”, o que vai complementar uns seres completos como almejamos ser, cada vez mais mulheres, mais humanas. Se não acertarmos à primeira… então teremos outras hipóteses, sem desesperar, acreditando sempre que alguém compreenderá quem somos, sem nos pedir para mudar nem aquela rezinguice da manhã, ou a teimosia, ou a vontade de simplesmente sermos mulheres, femininas, quando quisermos, com ou sem saltos altos, com ou sem blush. Nunca esmoreças, saudade é portuguesa, mas nós somos lindas, únicas, e a nossa força deve acreditar sempre que um dia, um dia, voltaremos a esse nirvana com sabor a morangos com chocolate derretido e champagne, e cheiro a rosas no caminho para o banho, a cama, o Olimpo.

Calma OST

2008-10-19T21:30:00.002+01:00

Àqueles a quem o destino prega partidas...

...

2008-10-16T19:47:00.000+01:00

Porque é que este sonho absurdo
a que chamam realidade
não me obedece como os outros
que trago na cabeça?

Eis a grande raiva!
Misturem-na com rosas
e chamem-lhe vida.

José Gomes Ferreira

Carta a um Viajante

2008-10-16T11:25:00.002+01:00

Os dias em que o calor de Sidney não será suficiente para te aquecer à noite num quarto, sozinho, onde nada à tua volta te fará lembrar o lar que deixaste a milhares de quilómetros, virão com certeza. Como também aparecerão aqueles em que a comunicação será escassa, e a língua inóspita, que aguerridamente decidiste desafiar, parecerá um obstáculo inultrapassável na tua luta do próximo ano. As pessoas não serão todas confiáveis, nem terás a rede de segurança que tens agora, mas isso é crescer. A saudade, tão portuguesa, de tudo o que deixaste por cá invadir-te-á em momentos nos quais as lágrimas te descerão silenciosamente a cara, sem que possas evitar a vontade louca de desistir e regressar. O medo e ansiedade típicos de uma viagem à aventura serão teus companheiros fiéis, mas não lhes dês ouvidos. Sê mais forte do que eles, sê o vencedor, sempre.
Costumo dizer que a eternidade é daqueles que decidem tornar-se maiores do que a própria vida. Para isso, precisamos de voar, de nos desafiarmos ao ponto de nos tornarmos melhores nos amores, nas amizades, em tudo, na vida… Uma existência banal não nos tornará grandes, não fará de nós alguém que um dia olhará para o passado com a certeza que fez tudo aquilo que queria, que atingiu a maioria das metas desenhadas na adolescência, quando a vontade de sermos heróis um dia ainda não foi morta pela realidade, muitas vezes cruel do mundo adulto. O desafio está em ultrapassar os medos que nos prendem os movimentos, que nos limitam o voo, e erguem muralhas demasiado altas no caminho da fortaleza à qual todos almejamos chegar, tenha ela os contornos que lhe dermos.
Vai, com a certeza que terás sempre ao voltar vários braços abertos para te acolher, e afagar a cabeça de orgulho pela tua coragem e determinação. Constrói o caminho que a ti te tornará melhor, independentemente da distância que terás de percorrer, porque nós, por cá, estaremos sempre contigo, a olhar-te de longe, sem te esquecer. Seremos sempre o teu porto seguro, ao qual poderás recorrer sempre que precises, nos dias de maior tempestade, prontos a, pelo menos com as nossas vozes ou apenas palavras escritas, levar-te uns raios de sol. É para isso que aqui estamos, para te ajudar a voar, nunca para te prender.

Beijo

Momento OST

2008-10-16T03:18:00.002+01:00

(a última música a passar hoje, no meu caminho para casa, depois de uma noite de sensualidade ao rubro. :P)

Conexão Edimburgo-NY II

2008-10-15T14:53:00.002+01:00

Naquele quarto na zona oeste, pertinho do edifício espelhado das Nações Unidas, enquanto abria a mala de uma recém chegada a uma cidade misteriosa, ela recorda todos os passos que a levaram até lá. Olha para a paisagem totalmente diferente daquela a que estava habituada no seu país à beira mar plantado, e, na sua mente, frames das escolhas que fez vão passando à sua frente. A viagem tinha sido calma, o grande desafio de uma vida naquele mundo ainda não tinha mostrado toda a sua força, e a anestesia ainda de tudo o que estava para trás tornava-a um ser mais resistente do que talvez seria. Ao retirar as roupas, uma a uma, para o pequeno armário, já antigo, mas suficiente para o início de uma nova aventura, deparou-se com a fotografia que mais gostava daquele que tinha ficado do outro lado do oceano - uma, a caminho da universidade escocesa, onde passou seis meses inesquecíveis, que uma amiga lhes tirara por trás, num dia em que tudo neles conjugava, desde as cores que vestiam, ao pequeno toque de mãos enquanto caminhava, já que ambos nunca tinham sido pessoas de grandes demonstrações públicas de carinho. Aquele quadro, muito bem desenhado, reflectia a calma das caminhadas da dupla, fosse nas voltas pela cidade, ou pelas viagens que fizeram juntos, numa simbiose perfeita.
Antes de viajar, pensara muito nas consequências que esse passo traria àquela relação, e à sua vida. Esteve ainda bastantes meses no seu regresso a casa parada, a reflectir, à espera, que Edimburgo fosse mais perto, ou que o tempo acelerasse o reencontro, desejos impossíveis de realizar e ela sabia-o. Muitos haviam sido os dias em que passava à frente do computador, sozinha, sem saber se era melhor responder ou cortar o cordão que os unia. Também não queria ser ela a desistir dos sonhos que construíram juntos, e que um passado mal resolvido e uma culpa imponente minavam diariamente. Acima de tudo ela reconhecia que mais do que os quilómetros que os separavam, tinham vidas bastante diferentes, que os afastavam tanto quanto os aproximavam, e isso era o mais difícil de gerir. Sabia que muitas vivências que teria seriam melhores se partilhadas com ele. Aliás, a partilha e comunicação tão característicos deles eram algo que ela adorava, especialmente nas manhãs em que se cumprimentavam e contavam os sonhos alucinantes que ambos tinham tido, desde os jogos de futebol perdidos às lutas pela sobrevivência em castelos escuros e sangrentos, invadidos pelas hordas de monstros mágicos que viam nos filmes ao domingo à tarde, ou liam nos livros de génios da criatividade. Como se compreendiam… soltado num suspiro imenso, enquanto arruma a foto numa das gavetas da mesa-de-cabeceira daquele quarto demasiado branco, que teria de decorar com as cores fortes, das quais precisava para acordar com força todos os dias. A separação não foi fácil, e sabia que ele estava com outra pessoa, numa escolha mais difícil do que a sua, num risco capaz de perder tudo o que tinha de mais bonito. Mas a decisão estava tomada e era do futuro o timing certo que os esperava, ou não.
Retirou da mala um a um os vestidos que a faziam sentir feminina. Tinha dentro de si demasiadas personagens, que se completavam, e coexistiam agora numa paz que transparecia a todos que a conheciam. Era ora feminina e bastante sensual, ou punha uns ténis e deixava dominar a criança brincalhona e alegre que sempre havia sido. Na maior parte dos dias conseguia conciliar ambos, forçando a aparecer o sorriso que ameaçava desistir nos dias mais escuros, cobertos por uma densa nuvem negra, visível apenas aos olhos dos mais atentos. Com ele sempre conseguiu libertar todas as personagens que habitavam dentro dela, e sentia no olhar dele um agradecimento eterno, por ser como é.
Com o quarto parcialmente arrumado, com aquele toque que a mãe dizia que dava a todos os seus espaços, decidiu sair à rua, e conhecer a cidade que nunca dorme. Precisava de Nova Iorque mais do que no emprego precisavam dela. Ao contrário da maioria das pessoas, quanto mais rodeada de gente precisasse de estar, mais significativa era a solidão que sentia, sabendo que a paz, essa, encontrava-a nos momentos em que estar sozinha, sem fantasmas do passado, era uma delícia passada sem dar conta, naqueles 25 anos que já pesavam nas rugas dos olhos dos risos dados, das mil e uma expressões que tinha, das ansiedades que por vezes eram mais que muitas.
Desceu as escadas em madeira daquele prédio que se assemelhava àqueles que via nos filmes e nas séries da Big Apple. Era Janeiro, estava um frio tenebroso, e ele não estava lá para aquecer as mãos inevitavelmente geladas. Ia conhecer o edifício onde iria trabalhar no próximo ano… Que rumo teria a sua vida, a partir daquele dia?

Caminho para o Jardim - Final

2008-10-14T20:15:00.001+01:00

No desespero daquela queda que o levará ao único fim inevitável, Rigel sente duas mãos, bem diferentes, a segurá-lo por momentos. Estagnados, em margens opostas do abismo que enfrentava o seu pequeno pé-de-amora, os deuses que o haviam criado fitavam-se sem se mexer, esperando o momento em que um deles soltasse a planta, permitindo assim a sua sobrevivência. De um lado, uma figura feminina, cabelos longos e cristalinos, como se por ela descessem suavemente milhares de flocos de neve, nenhum igual, todos perfeitamente desenhados; as mãos frias mas carinhosas, espelhavam aquele ser, o Gelo personificado, magnificamente poderoso e belo; a tez tinha um toque dourado, misturado com o rosa de uma orquídea real, sensual e macio, por onde os dedos não se cansam de percorrer. De outro, um deus magnânimo, de horizontes mais quentes. O cabelo pareciam chamas de uma fogueira de Julho, que calmamente faz crepitar as Flores da Escócia, cujo estalido era, nas noites quentes dos santos, o prenúncio de amor correspondido nos corações dos mais novos; o olhar transmitia a força do oceano que o acompanhava sempre, num tumulto apaziguado há muito dentro dele, onde, quem o olhasse atentamente, encontraria a paz nos dias mais conflituosos. Tentando conter a paixão louca que poderia naquele momento matar o que tinham cultivado, tentam a todo o custo segurar, sensatamente, o elo que os unia, que simbolizava o tempo em que conseguiram unir almas e corpos, numa simbiose invejada por muitos, temida por tantos outros. O Tempo, inimigo cruel das divindades, afastou-os, esperando na separação um esquecimento gradual e a perda das memórias conjuntas, enfraquecendo-os, guardando para si a Felicidade que poderiam criar. Munch, que tanto desafiava Rigel, aliou-se ao Tempo para aprisionar um dos deuses, embrutecendo-o, e apagando da sua mente os momentos em que a perfeição era possível, e atingível, todos os dias. Remetida ao seu palácio feito de sombras e luz, a deusa foi mantida em cativeiro, comunicando com a metade que a completava, através dos sonhos da planta que os unia. Cansada, nos poucos dias em que tudo era mais forte do que a força que a caracterizava, decidia abrir os olhos e deixar de sonhar, de comunicar, de aguentar o barco que andava há demasiado tempo à deriva, sem chegar a si, sem chegar ao rumo, afundando cada dia um bocadinho mais no lodo da monotonia e do comodismo da vitória de Munch e do Tempo. Abrir os olhos agora seria fatal para a pequena planta…
Assim que o Sol se levantou, o Jardineiro e os filhos, com o rádio a pilhas que os acompanhava sempre, prepararam-se para voltar àquele jardim, que deixaram para irem de férias. Secretamente, desejavam que, ao regressar, todas plantas tivessem sobrevivido aos dias sozinhos. Abrem a porta de ferro meio enferrujado, com motivos árabes, por onde passa rapidamente um gato preto, luzidio, que tão bem conheciam. Afagaram-no por momentos, era o porteiro fiel das visitas àquele paraíso. A uns passos da entrada, encontram uma lagartixa num pranto invulgar, mágico, como se alguém lhe tivesse tocado o lado mais negro dos seus sentimentos, dando-lhe formas de expressar a dor nunca antes vistas. Ao lado, em paz, caída no chão, uma planta linda, com uma flor de uma beleza rara, deixara de sentir o vento e o sol, o calor daqueles dias de Outono, e já não temia o frio do Inverno que se aproximava. Rigel morrera.

Quarto de Século

2008-10-13T14:42:00.005+01:00

Obrigada aos presentes, aos que não puderam vir, a todos os que se lembraram. Foi uma noite muito especial mesmo. :)

(algumas fotos estão deitadas, mas não consegui virá-las, passadas três ou quatro tentativas, não sei porquê. Também...é só inclinar a cabecinha uns segundos. :P )

12-10-1983

2008-10-12T00:24:00.000+01:00

Birthday of a M(ed)use!

...

2008-10-06T20:46:00.001+01:00

Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti.

Alexandre O'Neill

06-10-1932

2008-10-06T00:23:00.000+01:00

Granny's Birthday!

Patsy

2008-10-05T22:54:00.002+01:00

1999-2008

Arrumações OST

2008-10-02T18:55:00.004+01:00

É ao sentir estas vibrações que tenho orgulho nas minhas fortes raízes latinas, da sensualidade das nossas curvas acentuadas, da profundidade dos nossos olhos castanhos e das ondas perfeitamente delineadas dos nossos cabelos. Do ar quente que temos, no mais frio dos invernos, e dos sorrisos de uns lábios vermelhos, carregados, numa cara com um perfil lindíssimo. Da nossa tez trigueira e do balançar das nossas mãos num movimento capaz de seduzir o mais resistente herói, da alegria que sentimos nos primeiros acordes de uma guitarra ou de um violino, sejam eles para o fado, o flamenco, o tango, ou qualquer outro som tão nosso. Somos assim, irresistíveis, somos muito latinas!

02-10-1960

2008-10-02T00:23:00.001+01:00

Mummy's Birthday!

Tango Fire

2008-09-28T20:30:00.005+01:00

O vermelho e o negro entram em total harmonia com os corpos apaixonados que se movem freneticamente. Com a delicadeza de uma paixão contida, ele percorre suavemente a linha do peito da mulher que, em delírio, o deixa tocar o calor infernal que a envolve em chamas. Absortos naquele momento de cumplicidade única, permanecem estáticos, sentindo cada bater dos dois corações, cada palpitar de sangue naquelas veias. Num instante agarram as mãos um do outro, deslizam com a graça de dois pássaros que se cortejam, sendo dos olhares a guerra travada entre desejo e privação. As gotas de suor deslizam, unindo-se na queda, já distantes daqueles que se completam e amam, sem cair na tentação. Firmemente ele agarra-a pela cintura, eleva-a à glorificação de um corpo em delírio, que, em todo o seu esplendor, faz movimentar por uns abdominais e braços firmes, seguro de agradar a mulher que comanda. Os cabelos seguem as delícias dos amantes, que ora se aproximam e estagnam, num quase roçar permanente dos lábios, ora se afastam, dando liberdade ao pudor que os consome. E numa batalha constante, entre ardor e acalmia, entre desejo ardente e suplício clerical, nasce a sensualidade daquele a quem todos chamam: o Tango.

(Tango Fire - O espectáculo que fui ver ao Casino esta semana... muito muito bom)

(Re)Começo OST

2008-09-28T20:05:00.002+01:00

Aniversário

2008-09-22T22:40:00.003+01:00

Apercebi-me da fantástica descoberta: O Escape faz este mês dois anos!!

Como poderei eu presenteá-lo?